Mais, mamelles !

Le psychiatre se caressa la barbichette de la main droite et regarda par la fenêtre.

- Qy’y a-t-il, j’ai dit quelque chose de travers ?

- Bah, c’est seulement que, borf, arf... Une fois assis dans ce siège, tu vois, ils se mettent tous à parler de mamelles ! Je suis psychiatre, pas psychanalyste.

Les sourcils arqués, il reprit :

- Je suis heureux d'enfin te rencontrer, et j’ai attendu ce moment depuis que la guerre nous a séparés, alors que tu n'étais pas né. Mais l’idée que tu discutes des m-m-mamelles de cette femme que j’ai aimée, ta mère, grand dieu, fait de moi un père et un professionnel de la santé doublement consterné. Sache que bien que de profession libérale, je suis avant tout membre en règle du parti conservateur.

- …

- Nous avons toute une vie à rattraper, mon fils, je veux tout savoir, développer une belle complicité, mais… pas de ma-mel-leu !

- Mais, papa, comment fais-tu avec tes patients, mamelles, mamelles, ça doit sortir tout le temps !

- Pas ici, pas dans ce village. Nous ne sommes pas chez les républicains, ici, pas chez les rouges. Ici, les malades, heu, les patients, dis-je, m'exposent leurs… difficultés avec beaucoup de dignité.

- Mais, père, vous disiez que dans ce siège, tous ne parlent que de mamelles !