7, Plaza Cortes

C’était trop facile. Avais-je rêvé? Une vieille chanson toscane entendue à Istanbul? Pourquoi alors avais-je senti cette menace? L’empoisonnement à la vanille. L’attentat de Montréal. Quelque chose ne collait pas dans l’histoire. J’arrêtais le serveur.

- Dos cafés por favor.
- ¿ E bizcote?
- Sí, e bizcote.
- Bien Señor.

Lorsque que le serveur réapparu, j’engloutis ma part, payais la note et laissait Alfonzo derrière moi. Où aller maintenant? Je ne me sentais pas encore près à retrouver le Kolonel.

J’errais dans les rues, essayant d’établir un fil conducteur aux événements des derniers jours. Je me savais, pas tout à fait remis de mon entretien avec les pontes du service. Qu’avais-je pu dévoiler dans mon délire? J’étais persuadé que le coup fumant prochain avec mon ancien mentor devait être au centre de la discussion. J’étais désormais en service commandé et j’allais jouer ma première (ou seconde) carrière sur un coup fumant valant une fortune. Étant en mission, est-ce que je devrais payer l’impôt sur le plein montant?

J’étais vraiment un paumé et j’avais beaucoup de boulot devant moi. Premièrement, reprendre contact avec Herr Sharpy-Forzessel au Westin Palace où le service m’avait réservé une chambre. (Pour être chic, ils étaient chics les chefs du service.) Ça, c’était le souhait de mes chefs. M’établir à Belgame le mien. Je sifflais un taxi.

- Séte Plaza Cortes por favor.
- Sí Señor.
Tous ces questionnements voilèrent mon attention et fit que je m’aperçu, trop tard, que j’étais suivi par une Citroën marron.